Это любовь — где из простыней-одеял
Чувствам в постели святилище долгостроят.
Пусть в нем живет не какой-нибудь идеал.
Это наш мир, наш — пусть маленький — астероид.
Это любовь. Знаешь, там, где она всерьез,
Все возвышается, чем каждый озабочен.
В слове «окучить» — ранимость капризных роз,
А не банальность разводов на нервной почве.
Это каприз: «докажи, что ты не верблюд —
И в эрогенность потом поострей проденься».
Каждый каприз изначально кричит «люблю» —
Я уж молчу о признаньях твоих претензий.
Это любовь — ее нет, где не снять корон.
Фибры увянут в душе без малютки-принца.
А потому за живое бери — затронь
Самый мужской, то есть нафиг не нужный принцип.
Ты мой цветок, я — заботливый палисад.
Пара почти идеал — хороши мы оба.
Ты собираешь свой лобик, мои глаза…
Мальчика, девочки делаешь фоторобот.
Мальчик в меня — это шанс увидать тогда,
Что ж этот принц представлял собой в нежном детстве.
Дочка в тебя — запредельная теплота
Слов: «Ангелочек мой маленький — я Отец твой»
Это любовь — а она идеал души.
Это как будто пытаться собрать судьбу из Броскости той, что тебя иногда смешит.
И из того, чем в тебе я всегда любуюсь.
Это любовь — ось вселенной, острей шипа.
Небо — не суть астероид ли это, рай ли —
Наша стихия. И если любовь слепа —
Ты моя библия, писана шрифтом Брайля.
Это любовь: голос плоти — и тот дрожит.
Хоть урожденная плоть вообще прозаик,
Но… слишком иконописны здесь витражи.
Это святилище — здесь не дерзят, дерзая…

Сердце разбей, проколи его, раскроши —
Вновь оживет принц, а с ним наши миражи.
Мы соберем много новых таких мозаик.