Без цели, наугад, дождливым днём
брести, не замечая окруженья,
где мысль, мелькнув, теряет продолженье.
Вернуться в дом и сесть перед огнём.
И в прошлое, до головокруженья.
Дождливая грунтовка у холста,
но кисть легка, полупрозрачны краски
и прошлое, непрочное, как сказки,
заманит в позабытые места,
чьи контуры мелькнут в каминной пляске
огня и тени. И не будет слов,
когда без них всё ясно и понятно.
А за окошком дождь бубнит невнятно
(не проникает речь через стекло).
Перемешав штрихи дождя и пятна
предметов, блики света, сгустки тьмы,
создать набросок, вовсе без сюжета,
задать вопрос и не искать ответа,
поскольку не пристало брать взаймы
у вечности. Недобрая примета
и дьявольски проценты высоки,
что нам — временщикам не по карману.
Как по волнам пуститься по туману
и, вглядываясь вдаль из-под руки,
из памяти создать себе нирвану…