Нет, давай мы о нем не будем, —
Он мне, знаешь ли, радость дарит,
Эта тема не серых будней,
Не в кафе о ней на бульваре.
Я о нем лишь красивым почерком,
Даже, если он в горле комом…
Но у нас в отношеньях прочерки —
Слишком много крутых изломов.
Я — губами за мочку уха,
Он — руками скользит по платью,
До потери пульса и слуха,
До отсутствия четкого «хватит».