Живут со мной два братца хомяка.
Один весь серый, толстый (даже слишком))
А у другого рыжие бока,
А сам белёсый. Но худой, как мышка.
Пытается он прутья клетки грызть,
Надеясь тщетно выбраться на волю.
А серому по вкусу эта жизнь:
Он сыт, ленив, спокоен и доволен.
Когда не ест, он пьёт. Когда не пьёт,
Он спит. И совершенно не желает
Судьбы иной. А братец прут грызёт.
Его безумно мир огромный манит…
Вчера зашла знакомая одна,
И сразу к клетке: «Ах, какие душки!
А как их звать?!» — воскликнула она.
«Антипка, — я ответил ей, — и Ушкин»