Лишь вчера теплый след на подушке,
Твой особенный, пряный запах…
Нынче мне с серым вечером душно,
Псом бы верным на пузе, на лапах,
Да к тебе под закрытые двери
Лечь, тебя в уголке дожидаясь…
Что мне делать в Вселенной этой?
Без тебя она — глупая малость…
Ты мосты, не жалея, взрывала,
По живому рвала ты нити.
— Не нужны больше, — ты сказала,
И пробила мне брешь в защите.
И теперь я себя врачую
Стихоплётством, а чаще водкой,
Меня мучает вкус поцелуя —
И хмельной он хотя и кроткий,
Запах твой на моей рубашке,
На подушке, и на душе.
И мой пес. Ему тоже тяжко —
Ведь привык он к тебе уже.