Акбар Мухаммад Саид
У каждой строчки есть свой голос, есть в них мелодия и суть.
И ритм есть в них, порою — голод, свой почерк и особый путь.
За ворохом бумаг из стопки, нам изредка сверкает мысль,
Всё реже пишут ради строчки, а чаще вьётся в строках… пыль…
Слова терять всю силу стали, забыты Истины давно.
Как будто бы у нас забрали, всё Значимое, Смысл, Добро.
Мараем попусту бумагу, ведь, стерпит, молча всё она,
Опустошаемся мы сами, и будто плачет в нас Душа…
Когда — то было время перьев, они с чернилами велись.
Писали ноты, стих поэтов, не редко за перо дрались.
Прошли года тех славных стычек, теперь забвенья час настал,
Всё чаще стали люди «тыкать», забыт и почерк, и овал…
Коль не рождаешь в муках строки, коль не трудился в семь потов,
И коли сор мешаешь с мутью, и пишешь лишь бы, ради слов,
Когда ты не рождал во муках, коль не постиг ты Слова смысл,
Тогда ты есть лишь словоблудец, тогда не Жил, а только был…
Copyright: Акбар Мухаммад Саид, 2013
Свидетельство о публикации 113 033 100 870