Опять закат, поддернутый тоской.
Сгустилась тьма. Задернуты все шторы.
И тишина — зловещий недруг мой —
Подбила вновь души моей опоры.
И снова — хаос. Снова я на дне.
Не просто дне, излюбленном другими.
Я в бездне, в закипающей смоле.
Отсюда не выходят молодыми.
Здесь самый черный волос станет сед,
Здесь боль земная — детская щекотка.
Я в этой бездне много долгих лет.
Я — истеричка. Псих. И идиотка.
Я эту бездну создала сама,
Безудержно умом своим играя,
Пока писали вы трудов тома,
Где все же нам искать ворота Рая.
Пока вы набивали кошельки,
Я демонов (своих же) приручала,
Но сколько ты их лаской не корми,
К закату все опять начну сначала.
Пока вы заняты своей игрой —
Кто в биржи, кто в машинки, кто в бутылку,
Детишки ваши в тишине ночной
Свой ум раздробят и сольют в пробирку,
Где будут прорастать их страх и боль,
Собственноумно закаленный демон,
Подтачивать их силы исподволь
И воздвигать невидимые стены.
Чтобы потом, карабкаясь на них,
Стараясь излучить хоть искру света,
Писать, как я, об этих битвах стих,
Надеясь, что проймет… Кого-то… Где-то…