ПРОЛОГ
Любовь — опасная игра,
Не каждому она по силам.
На вид азартна и мила,
Но может и свести в могилу…
…
Влюбленность — ах, какое чувство!
Похожа на весенний цвет…
И расцветают также густо
Мечты, которых краше нет.
И жизнь нелегкая прекрасна,
На Солнце пятен не сыскать
(Вот этим-то она опасна —
Весь свет способна застилать).
А там глядишь, к любви дорога —
Пряма как луч, иль автобан…
Твоею стала недотрога
И нет еще на сердце ран.
Ты переходишь в новый статус,
Обратного пути уж нет…
А чувства повышают градус
И рвутся как росток на свет!
И вот плоды уже на кроне,
Их бережешь от непогод,
И насмерть стоя в обороне,
Их охраняешь от невзгод.
…
Как жаль, что часто не по силам
Все сохранить, что нам дано…
В ход топоры идут и пилы,
И сам летишь к чертям на дно.
На месте выцветшего сада
Пеньки, да щепки под ногой,
И не твоя уже услада,
Плоды не собраны тобой…
ЭПИЛОГ
Всем тем кому любовь все снится
И без влюбленности не жить:
Подумай трижды, чем влюбиться,
И семь раз, прежде чем любить!
(КРИТИЧЕСКОЕ ПОСЛЕСЛОВИЕ)
Мне б на камнях писать и кровью,
Тяжелым вязким языком…
И прежде чем шутить с любовью,
Подумать лучше бы о том,
Что мысль о ней гораздо глубже,
Чем накропал в своих стишках…
И что поэт не влезет в душу
Коль пишет строки впопыхах.
Мысль плавает на мелководье,
Ей не хватает глубины…
Все так! Но знаю я сегодня:
Искать любовь мы все должны!