Я не признАю своё пораженье.
Здесь королевой становится пешка.
Строчки — лишь мыслей моих отраженье.
Там я живу… для себя… И, конечно,
Сказки души — как капризный ребёнок —
Плачут беспомощно, сердцем наружу.
Это, как утро, ворвавшись спросонок,
Знает, что точно приход его нужен.
Вдох или выдох… Да разве же важно?
Рифма легла, нарушая молчанье…
Пусть это даже кораблик бумажный.
Он иногда приплывает на счастье…
Пусть в них бывает двоякое «или»…
«Я к Вам пишу…» — для себя ли, для Вас ли…
Сказка начнётся опять с «жили-были»…
Сказка зимы… Новогодняя сказка…