Мне здесь не теплее, не слаще,
И зимы — гораздо длинней,
И лето приходит не чаще…
Да только здесь сердцу больней
За всякую малую малость,
За кинутый кем-то упрёк,
За то, что нам доля досталась
Топтаться у края дорог…
За нашу безвольную удаль
Борцов, утонувших в словах…
За жажду последнего чуда
В разрушенных нами церквях…
Россия глядит исподлобья
С облупленных темных икон.
Здесь резво плодятся надгробья
И водится тут испокон:
Всегда — после пира — похмелье,
И песни — всегда — со слезой,
И с вечной печалью веселье,
А тихо — так перед грозой…
Да только мне с ней не расстаться
И век свой промучиться с ней.
Есть довод в России остаться —
Единственный довод — «больней»…