Мартини-бьянка, враз, пол-бокала…
Пол-пачки кента все выше, кольцами…
Мы уже даже не в пол-накала.
Мы уже, в общем, под разными солнцами.
Впрочем, еще под общею крышею.
Не доглядевшие и не понявшие.
Где-то прослушаны и не услышаны.
Знаешь, мы оба здесь — проигравшие.
Кто-то по крови пройдет бездушно…
Кто-то от боли, израненный, скорчится…
Нам не грозит — у нас равнодушие.
И притаилось в углу одиночество.