Листаю все июни прежних лет, их изумрудом заполняю вечер. А время, что в нуле, уже не лечит. И пусть не лечит. Просто жду рассвет…
А память ноет. Ноет и болит, отмахиваясь от деликатесов. И раночки, царапины, порезы свои зачем-то бережно хранит.
Всё хорошо. С режимом, сном, едой. Но, умываясь утром в тесной ванной, захочется бездонно океана, наполненного до краёв тобой…
Какая блажь!
Гнать мысли эти прочь, бесстрастно час за часом проживая. Вот новая канва. Вот я — живая. Вот ты. Вот ступа. Воду растолочь?
Напрасный труд… Ты стал рационален.
Нет! — Будь распят, расколот на куски! — но это так… фантазии тоски, которая по кругу от начала.