Я буду честной. Жить без тебя — страшно, кажется невозможным вытеснить из головы все, что до сих было совместным нашим… Но мои чувства вместе с горой листвы стелятся в ноги высушенным бельем; ты бы, как мама, стопкой сложил в шкафу…
Что не смогу без тебя — это сплошное вранье, я без тебя неделями. Тьфу, тьфу, тьфу.
Просто усталость от осознаний кто мы, кем бы могли… кем почему-то не стали. И лишь поэзия — способ избегнуть комы; долго. чрезмерно. души влюбленных играли. Эти спектакли, выдержки, постановки лишь доказали, как наш союз некрепок.
Я бы ждала, как троллейбус на остановке, я бы ждала тебя, — но это так нелепо. Я же честна, так, что ломает челюсть от многоликой правды в моем нутро. Я бы могла что-то про окоченелость. нет, не запястий, а глубже; про суету и пугающий вечный быт, или о том, как мне с тобой неловко… Правда вся в том — мною ты не забыт, Богом на сердце выбит ты, как наколка. Ты всюду есть — в мыслях и под пером, в дисках, словах, в фотках на аватаре. Я же твоим воспользовалась ребром, чтобы меня такою, как есть, создали…
Правда проста. Правда проста до боли. Я без тебя умею и хоть куда! Но не хочу… «Вышла бы ты за Колю.», — треплет подруга. Та еще ерунда, ты же согласен? К черту всех бывших. К Богу. Мне все равно, кем будет вычерчен путь. Просто уж коль здесь подводить итоги, я бы хотела то, чем мы были, вернуть. То, кем мы были. И изменить дороги. Пусть говорят лишь глупцы сожалеют о прошлом. чтобы ты мне не становился богом. Чтобы тебе не становилась я пошлой.
Я слишком честной. Может быть и не вправе. И «не люблю» — значит, что я солгу.
Чувства то есть, но в слишком тесной оправе; и без тебя неделями. я могу.