Опять на улице темно и я один…
Наедине с собой в пустой квартире…
И на стене лишь несколько картин…
Напоминают о другом, о лучшем мире…
Сижу … а пожирает изнутри…
Все то же одиночество… которое казалось уж забытым…
А в голове бессмысленные снова мысли…
Я чувствую себя уже давно убитым…
Я как мертвец… ведь не живу, а существую…
И мысль сутра: «Скорей закончился бы день…»
Мечты свои… в стихах уже я не рисую…
Я прячусь за свою же собственную тень…
Кто знал меня когда-то… навряд ли уж узнает…
Я был другим… я жил одной мечтой…
Любил я мир… и ждал … и верил в чудо…
Ну… а теперь… я поглощен холодной пустотой…
Я только тень… от бывшего себя…
И что бы мне и кто не говорил бы…
Уже не чувствую… уже это не я…
И дед за это… меня не похвалил бы…
Сижу… а пожирает изнутри…
Лишь пустота… и нету ничего там больше…
Ты на меня получше посмотри…
Я все… не тот… и я не я уж больше…