Ветер шкурит грунтовые тропы,
слой за слоем шлифуя легко,
но до гладких бульваров Европы,
как ни крутится он, далеко.
Всякий раз из-под них проступают,
как упрямые лбы, валуны,
значит, ветер и вправду не знает
сказок прошлого этой страны.
Ну, а знал-не сдувал бы пылинки,
не старался б-какого рожна!
Всё одно-на красивой картинке
не моя, а чужая страна!
Так и пусть себе где-нибудь веет,
нас в покое оставив уже,
серой пылью в глаза не сумеет
он меня обмануть в мираже.
Разве мало ему океана,
ледниками прочерченных гор,
не его ли органа нирвана
поднимала старинный собор?
Ну, а мы себе счастья не просим,
нет таких среди нас простаков,
на подошвах по миру разносим
неподъёмную пыль Соловков.