Нет более жестокого существа, чем не любящий человек. А среди них самый жестокий — не умеющий прямо признаться, что влюбленный человек не нужен.
Кто-то сам догадывается о нелюбви… И таким повезло.
Практически все романы, и классиков и современности, возводят любовь в какой то мистический ранг там, где ее совсем нет. Есть не желание человека признать себя обманщиком. Множество оправданий и обвинений в адрес влюбленного. И читатель приобретает уверенность, что так — правильно. Правильно уходить, когда любишь.
Но жизнь не читает романов.
Ее время не просто ограничено.
Когда мы любим не тех, кто нас любит… И когда соглашаемся жить не с теми, чье наличие само по себе для нас — вдохновение…
Мы меняемся. Изменить себе даже в малом — всегда означает изменить себе. Себя.
Одна ложь порождает другую.
И вот. Человек уже потерялся в собственной лжи о себе самом. Не может узнать себя настоящего. А значит, и впереди ему уготована — не его, а чужая жизнь.
И эти люди ходят среди нас, называют нас ненормальными. Улыбаются. Приходят на работу и даже учат других тому, что и как в этой жизни правильно.
А сами — давно потухли изнутри. Или ещё не совсем затушили свой внутренний огонь, но сохранять его не планирует.
Для таких людей — существует этот мир. И они в нем — хозяева