Жизнь моя в безмолвность потекла,
В тусклость дней, в растрату всех заслуг.
Как же не хватает мне тепла,
Глаз огня и нежных женских рук!
Что-то там шкворчит в сковороде,
Я — мечтатель, но не кулинар.
Тяготят потребности в еде:
Мне что хлеба корка, что омар.
Полки заморочены крупой
Сытных заготовок — в полный рост.
Это всё оставлено тобой,
Чтоб не мучил жизненный вопрос.
Вот представлю я, закрыв глаза,
Поджидает блинчиков гора,
А поверх, строкой не рассказать,
Та же, безмятежная пора:
Голос твой и бархатность щеки,
Смыслом быт наполнен и теплом.
От разлуки мысли далеки,
Потому что Небо нас свело.
Все желанья шли помимо слов,
На скреплённой чувствами волне.
И куда внезапно всё ушло,
Оставляя боль и брешь во мне?
Самодисциплины — никакой,
Перепутан с вечером рассвет.
Зеркало печалит стариком,
А душе каких-то тридцать лет.
Стоит ли на грусть транжирить текст?
Всё, что было сказано — сбылось.
Буду петь, пока не надоест,
Лишь бы жить с мозгами не поврозь.
12. 01. 24 г.