Кусок пирога. Кофе, нАлитый в кружку,
Отёк под глазами, и тени сомнений…
Нужны ли мне, правда, такие игрушки?
Стихи по ночам, недосыпы от бдений?
Кому же всё это? Себе ли самой,
Я пишу по ночам, очей не смыкая?
Конечно, найдётся в сети тот герой,
Который ответит: «Наверно, больная!»
Отчасти, но всё же, отнюдь не диагноз,
Стремление мыслей к широкому руслу,
Попытка моя, как смогу, как сумею,
Попытка моя прикоснуться к искусству…
Закончатся мысли? Всего лишь ночные…
А утром, лишь только забрезжил рассвет,
Встаю я другая, и- день с поволокой
Как будто я есть, и как будто бы, нет…