Чай с малиной и мёдом, унты, тёплый свитер
И венец композиции — шарф цвета фрез,
Почему не сидится ей дома? — спросите,
Ведь простужена же! А она наотрез

Отказалась от тёплых, пушистых соблазнов,
Мягких пледов, пуховых двойных одеял —
В дневнике её дел много значится разных,
Суету ведь никто ещё не отменял.

В сумке тихо поёт полусонный мобильный:
— Ну привет!
— Как дела?
— Всё нормально, спешу…
Голос очень уставший? Нет, что ты! Не сильно…
Ну да ладно… прости… вечерком напишу…

Поболтала с подружкой… О чём? Просто фразы.
Мир бегущих людей, неразбуженных чувств,
Нелегко догадаться, конечно же, сразу,
Что стряслось… чуть быстрее стал пульс — ну и пусть.

А ведь в сердце давно родилась уже нежность
И всё стало другим, а она не поймёт,
Что лучистое солнце — уже неизбежность,
Что щекотка в душе просто так не пройдёт.

Притворяется, что ничего не случилось —
То же небо… ну, может, немного светлей,
Те же ночи и сны те же, вроде бы, снились,
Те же дни… только разве что чутку длинней…

И летит перекрёстками чуду навстречу,
И не знает ещё, что малиновый чай,
Хоть простуды весенней симптомы и лечит,
Не влияет на пульс учащённый… а жаль…

Ну, а сердце Им бьётся — и как это скроешь?
А в глазах та же нежность себя выдаёт,
И беги не беги, а с судьбой не поспоришь —
Он вернётся и мимо уже не пройдёт.

А она ещё верить немного боится
И откажется первой шагнуть наотрез,
В ожидании встречи, что скоро случится,
Прячет ласковый взгляд в тёплый шарф цвета фрез.