Когда зима напишет на реке,
сковав её надолго льдами, «вечность»,
когда растает дымкой вдалеке
наивных тёплых месяцев беспечность,
боль вырвется и облачится в речь.
И прошлое захочется мне сжечь.
Когда закружит слов водоворот,
и сдастся снегу в плен любая морось,
в который раз жизнь в сторону свернёт,
но не отпустит хитрый уроборос,
меняя жажду счастья на уют
и подгоняя мой запас минут.
Когда остросюжетная тоска
покажет, что любовь ещё «быть может»,
замрём в двух миллиметрах от рывка,
друг друга не впустив себе под кожу.
И только бородатые слова
останутся как ветхая канва.