Ноябрь звучит протяжнее валторны,
дождём выводит дробь все невпопад,
и день встаёт — короткий, сирый, тёмный,
и малому ты в эту пору рад.
Когда войдёшь с промозглых стылых улиц
в свой дом, оберегаемый теплом,
а облака, продрогнувши и хмурясь,
плывут так сиротливо за окном,
не спрашивай, как долго будет длиться
предзимья мука, может целый век,
и может это только снится- снится,
застывший день и редкий мокрый снег.
Ещё немного, и дождёмся света,
протянем до предвестников зимы.
Мы доживём, как будто до рассвета,
до белых дней, до детской кутерьмы.