Уходит октябрь… Лишь сегодня заметил
творимые осенью метаморфозы.
Так долго боролся с нападками смерти,
но всё же сломил её дух одиозный.
Из морока вышел, чтоб видеть и слушать
последние вздохи оранжевых листьев,
что жмутся друг к другу в отравленных лужах,
как души моих неотправленных писем.
Я выжил, чтоб лёгкие ветром наполнить,
гниения выдохнуть смрад неприятный…
чтоб маме любимой уткнуться в ладони
и вдоволь теплом насладиться объятий.
Война убивала во мне человека,
но, как ему б ни было больно и плохо,
он выжил, он вышел стихами поведать
о каждом мгновенье, подаренном Богом.