Письма из прошлого
Письма твои сохраню до зимы,
К ним не притронусь до первых морозов,
До декабря, его белой каймы,
Будут они в моём сердце занозой.
Только когда всё притихнет вокруг,
Стёжки-дорожки укроет снегами,
Ветер завоет о боли разлук,
Сердце немедля зайдётся стихами.
Ночью, когда за далёким селом
Звёзды на небе рассыплются манкой,
Месяц развалится жёлтым серпом —
Вера вернётся ко мне бумерангом.
Пачку конвертов на стол положу,
Выпью для храбрости стопку проклятой,
В синюю ночь, как в себя погляжу
И… уберу письма в ящик, обратно.
-Ванька Жук
____________________________________
уплыла невесомая радость
по знакомым протокам,
настороженно (может, не надо?)
вспоминая до срока,
как сплетались в слова вереницы
опрометчивых мыслей,
мельтешили на мятых страницах
бесполезные числа
да шуршали чуть свет между строчек
сны — летучие мыши…
ничему сумма двух одиночеств
не равняется.
слышишь?..
-Юрий Макашёв
_____________________________________________
Письмо из бутылки
…ну, что сказать — я видел Ваши фото.
Их вынес с пеной на берег прибой, а перед тем, должно быть, с парохода бродяга-ветер утащил за борт.
Зачем пишу — и сам того не знаю, но если не писать, совсем кранты.
Зачем с утра письмо я опускаю в пустою ставшей вечером бутыль, зачем бутылки замкнутое горло купаю в раскалённом сургуче, зачем — в отлив, под рокот волн тяжёлых, её швыряю?
Для кого?
Зачем?
Вы — в океане, золотою рыбкой царите над послушною волной, я — (потихоньку) тут чиню корыто, разбитое недальновидным мной, рукою пыльной собираю камни, что сам в слепом порыве раскидал…
Не всё, возможно, удалось пока мне, но я справляюсь.
Горе — не беда.
Сушу свой невод, выбирая тину — труд монотонный красит серость дней.
…на днях коза, зловредная скотина, попортила рассаду на окне.
Не то, чтоб огород был самоцелью, здесь, на песке, камыш-то — кое-как, но худосочная смешная зелень казалась садом посреди песка.
Винить козу — занятье из нелепых, ей так хотелось счастья, хоть на миг!
…я без рассады точно не ослепну — не так уж стар пока ещё старик.
Да что всё о себе, да о себе я — так эгоистом, значит, и помру!
…а я о Вас не думать не умею, и пью за Вас — разбавленную грусть.
Неважно чем, да было бы — в бутыли.
На побережье нету голубей, а у меня (Вы помните?) нет крыльев, чтоб передать послание… тебе.
В глазах у Вас — всё те же бесенята, в руках у Вас — другого жизни нить…
Я лодку две недели конопатил, теперь смолю, чтоб в море выходить.
Вы… не волнуйтесь, я же понимаю, жизнь новая и новая Любовь…
Но каждый день, свой парус поднимая, я поплыву — туда, где нет ни дна, ни края, где рыбка (не моя, но — золотая!) живёт в тумане моря голубом.
Часов не наблюдают, глаз не прячут счастливые — у них всё впереди!
…я лягу: спать под крики глупых крачек, и видеть львов во сне… И, может, мальчик, которого я научил рыбачить, придёт меня с рассветом разбудить.
-Алексей Ст Богомолов