Дело не в том, что остыли дороги,
Пыль опустилась на траковый след,
Было не много нас, слава немногим,
Многим и многим из тех, кого нет.
Память не прячет уставшие лица,
Слышатся чётко друзей голоса.
Снится ночами, по-прежнему снится
Серая взлётка, огней полоса.
Будни войны перемолоты в крошево —
Холод и грязь по небритый кадык.
Мечется сердце мгновением прожитым,
Глотку скребёт пересохший язык.
Выпита чаша однажды, единожды,
Махом, с плеча, только раз, до конца.
Так не хотелось, но всё-таки вынужден
Прятать под сердцем кусочек свинца.
Каждый войною обласкан по-своему,
Не возвратимся к себе никогда.
Чашею той окаянною пояны,
Смотрим и смотрим: отсюда — туда.
Намедни познакомился с соседом по 2-й линии нашего СНТ. Сегодня от него узнал, что его сын пишет стихи.