Восьмое марта — скучный зимний день,
Снег серой кашей намесил дорожки.
Иду домой — беретка набекрень
И шуба: то ли норка, то ли кошка…
За остановкой светится киоск
Одним большим и праздничным букетом:
Весёлость хризантем и строгость роз,
Тюльпаны цвета зимнего рассвета.
Замру в дверях: я женщина иль нет?
На мужа и надеяться не смею…
Сейчас сама куплю себе букет!
А лучше… Вот, в горшочке орхидею.
Устрою праздник, бросив все дела:
Я не хочу быть серой тенью, хватит!
Вот орхидея посреди стола
И я кружусь вокруг в зеленом платье.
Пусть спросит муж: «Откуда здесь цветы?»
Пожму плечом кокетливо-невинно:
«Ах, дорогой, как жалко, но не ты
Такую орхидею подарил мне…»
Качнет цветочек кремовую ветвь,
Я улыбнусь с загадкой Моны Лизы.
А на диване будет муж сидеть,
Уставясь в невключённый телевизор…