Там, у чёрной горы, где змеёй тишина
вдруг свернулась в клубок у кровавых распятий,
одноглазая прячется в тучи луна,
наблюдая поверженных ложью небратьев.
Им кресты между ложью и правдой — мосты.
Кружит ворон, сзывая на гульбище стаю.
Не у всех обвинённых глазницы пусты.
Если «да» — видит сердце, и помнит, и знает:
есть живые навечно… Но кто не грешит,
если скука душевная мёртвою зоной?
Кто-то в полночь напьётся — привет суицид!
Кто-то выбежит в дождь и спасется озоном.
На горе не расспросят причин что да как,
чем питалась душа, чем ночами болела…
Сразу гвозди в запястья, а в морду кулак,
никому до тебя ни заботы, ни дела.
Бог — любовь? Неужели? Из слов суета…
Распинают с любовью — так к истине ближе.
С верой в бога стекают в могилы с креста.
Все молчат. Тишина лица преданных лижет.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023
Свидетельство о публикации №123032108437