Я устала любить, это больно,
притворяться и лгать, быть весёлой, сжавшись в ком, ждать звонка телефона, быть счастливой от каждого слова.
Плакать ночью тихонько в подушку. Молчаливо проглатывать слёзы. В те моменты когда просто душит, улыбаться, отыгрывать позы.
Надо вырвать и выкинуть сердце, бросить под ноги собственной воле, может, это и лучшее средство — стать бесчувственной к ноющей боли. Для чего же мне это всё нужно:
подниматься и падать по новой, если круг замыкается уже, и сжимают безверья оковы.
Задыхаюсь в удушливом смраде, по канату иду без страховки, прячусь в маске безжалостной дряни в схватке дерзкой, без всяких уловок.
Вниз лечу как осиновый листик в наступившую мокрую осень, губы шепчут в надежде молитвы, что-то истово просят и просят…
Стаей птичьей уносятся годы, вновь сентябрь расцыганился пёстрый, ржавой бронзой обсыпал все своды горизонтов лесов и покосов.
Догорает костёр прежней жизни, превратив угли в серую проседь, угасают последние искры, пепел прошлого ветром разносит…
По канату иду без страховки, впереди — иллюзорна
картина,
блеск в глазах? ну, и что… маскировка,
просто осень… слезой
покатилась…