Велика вина — не твоя вина.
Велика война — не твоя война.
Потому-то брат, не криви душой.
Не ходи, солдат, по земле чужой.
А твоя земля — твой заросший сад,
где, как облака, простыни висят,
где в твоём окне золотеет клён,
где старик сосед ходит с костылём,
где ещё вчера были вы детьми,
где с работы мать — около восьми.
Дом, с которым ты чувствуешь родство.
Если нужно — ты защитишь его.
За такой же двор, за такой же дом,
где в кастрюле суп, где тазы с бельём,
где в коляске сын, на скамейке кот,
воевать с тобой человек идёт.
Воевать с тобой на своей земле,
умереть в горячей её золе.
Ляжет чёрный след под твоей рукой.
У тебя-то нет правоты такой.
И во все века правда лишь одна:
на чужой земле — не твоя война.