Снег старался, летел,
укрывая всю землю собой.
А его мы — лопатой,
а его мы — с крылечка метлой,
И огромным скребком
Мы с дороги его — в самосвал…
Разве зря он старался?
Что же думал он, что понимал?
То, что тихий… пушистый,
не хочет ни боя, ни зла:
Он же грязное скроет…
он — белый, не чёрная мгла?
Отчего же не рады,
отчего мы — с крылечка метлой?
Может быть, оттого,
что снежинки, любуясь собой,
Лишь своё понимая,
ничего и не видят кругом?
Засыпает метель
всё, что попадя, ей ни по чём,
Что машина застрянет,
и закончится чья-нибудь жизнь,
О своём лишь мечтая,
не скажет другим — берегись!
Вот бы снегу лететь
на леса, на поля, огород,
Пропуская дороги
и тропки у наших ворот…
У любого явленья
изнанка есть… минус и плюс —
Так придумала жизнь…
А зачем? Я судить не берусь…