Мои стихи — как дети в колыбели,
Им в свет, пожалуй, рано выходить.
Пусть нежатся они в своей постели,
От глаз чужих стараюсь их укрыть.
Едва родившись, спрятались в пеленки
Из белоснежных вырванных страниц.
Я их храню, как мать хранит ребенка,
От пересудов, сплетен, небылиц.
А если вдруг стихотворений строки
В народ уйдут искать душевных встреч,
То я уже не скрою их пороки,
От злых насмешек не смогу их уберечь.
Для автора стихи всегда красивы,
Умны, точны, печальны иногда.
И, кажется, имеют перспективы,
Чтоб в памяти людской остаться навсегда.
Не все мои стихи, и я об этом знаю,
Войдут в поэзии преосвященный храм.
Скорее всё, что написал, над чем сейчас страдаю,
Истлеет, как литературный хлам.