Прости, мой город, я тебе чужая.
Не шли вдогонку колокольный звон,
эгрегор голубей небесной стаей… -
ты в прошлом, ты забытый душний сон.
Когда-то сердцу был небесным храмом.
Теперь по следу, словно снежный ком.
Воспоминанья пыткой, жгучим шрамом,
но я давно погасшим маяком.
Всё кончено. Твой цвет отныне чёрный,
мой — белый, манит где-то впереди.
Иди же гостем на кулички к чёрту,
без сожаленья в спину мне гляди.
А мной пока не выбрана дорога —
не всё ль равно куда вперёд идти?
Попутчиков всегда, к несчастью, много,
но мало тех, с кем сердцем по пути.
А всё одно — не шли привет вдогонку.
Ты тесен стал в плечах и ростом мал.
Ну, — да, была влюблённою девчонкой,
впечатав шпильку в старенький вокзал.
Вокзал всё тот же. Только я - иная.
Легко душе. Срываюсь без потерь,
махнув прощально жёлтому трамваю, —
вокзал раскрыл навстречу жадно дверь.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2023
Свидетельство о публикации №123012206049