Любовь — она и боль, и радость,
Мечты в сомнениях, и грусть.
Без приглашения врываясь,
Собою заполняет грудь.
Она хитрит и колобродит,
И в душу лезет напролом.
И в сердце стрелы свои вводит,
И поселяется там в нём.
И оставляет, скрыто, раны,
Печаль незримую свою.
Здесь жаловаться, право, странно,
Когда не ведаешь — кому?
Вначале, чуть сопротивляясь,
Но, чтобы Чувство не ушло,
Хоть с недоверием, впускаю
Беспечно, в жизнь свою его.
Я в Чувство одеваю душу,
Ещё не ношеный наряд,
Рассудок свой стараюсь слушать,
Но делаю всё невпопад.
Найти пытаюсь в этом важность,
Подарка значимый сегмент.
Кроме самой, никто не скажет:
Комфортно платье или нет?
Души чудесную обнову,
Примерив на себя, ношу,
И с Чувством, непонятно-новым,
Навстречу Счастью я спешу.