Дописана последняя глава…
Писатель-время смотрит на героя —
Не удалась сюжетная канва,
Финала нет, боец ушел без боя.
Уснул бесславно фэйсом в оливье,
Не дожидаясь пения курантов.
К нему спешит Харон в своей ладье,
Пока герой лежит среди купатов,
Салатных листьев, яблок и сыров…
Он пьян и безмятежен, он в нирване.
Харон меж тем серьёзен и суров,
Как президент российский на экране.
И говорит: «Ушедший год тяжёл,
Но в следующем тоже будет плохо.
Никто не виноват. Такой прикол.
Такая, блин, паскудная эпоха».
А наш герой, хотя и крепко спит,
Но не согласен с выпавшим раскладом.
Ведь он во сне брутален, как Брэд Питт,
И, значит, он командует парадом,
И верит в то, что будет — зашибись,
Шампанское рекой из полной чаши…
Таких, как он, всегда спасает жизнь,
Плыви, Харон, не солоно хлебавши!