Мой город болен. Снег лежит бинтами.
Из фонарей желтушный свет — подобьем хины.
Сосед не краше… Побежал, чертяка, в винный.
Нет, не пропойца - дружит с Мураками.
А я… Что я? Захлёстывает жаром,
но нет желания «святой водой» лечиться.
Есть что-то схожее, роднящее с волчицей, —
призывным блеском в степь зовут Стожары.
Как тесно мне по улочкам старинным
бродить бесцельно, от лихой хандры спасаясь.
Предновогодний город тот ещё данаец —
обманчивы блестящие витрины.
Целует снег, а ветер бьёт наотмашь,
и коченеют пальцы, сжав в карманах гвозди.
В промёрзлом небе связки звёзд - тугие гроздья.
Но помощи не будет неотложной.
Сосед, конечно, пригласит на ужин —
из неостывших болей сшит, из сублимаций.
Но как хреново — не отважится признаться.
Но я-то знаю как душой простужен.
Вновь будет разговор, как бред больного,
с пустою верой — перемены грянут скоро.
Мы словно дети… Только в ящике Пандоры
надежды нет… Спасайся босановой…
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122122702151