У Хроноса в руках стальной кинжал —
на лёд расколет пламенное солнце.
И поплывёт за поездом вокзал,
догнать теплом пытаясь незнакомцев.
Но мало кто поймёт и ощутит —
в безвременье уносит поезд скорый.
Луна — вскипевший кровью гематит.
Звенит стакан в оковах мельхиора.
Вот так и мы звеним, но пустотой,
замешивая в глину монологи.
Плащ бел, но вечно ал его подбой,
по следу - жгучим привкусом тревоги.
Был пыльный полумрак чужих квартир,
теперь вагон… Куда летит — не знаем.
Нас гложет время — истинный вампир,
а мы бифштексы с кровью уминаем.
Нащупана кощеева игла:
подбитой уткой рухнет поезд в пропасть.
Осколки солнца /битого стекла?/
сметёт иных времён иная лопасть.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122112104970