Окно в простудный мир белее мела.
Закрытой раковиной тихий дом.
Горит камин, я с книгой, с «изабеллой»,
поджав колени на «крыльце златом».
И бархата малиновость по коже
привычной лаской — креслу целый век.
Ничто здесь не смущает, не тревожит,
река времён несет собой ковчег.
Здесь книги старые иконостасом.
Стеклянных безделушек звонкий хлам.
Гудят часы натужным контрабасом
и бьётся мотылёк, застряв меж рам.
Я тоже бьюсь. Но битва не смертельна —
рисует тень затейливый излом.
Считаю дни до юного апреля…
Сто пятьдесят, и тишина - на слом.
И снежный морок станет вдруг бумажным,
как бутафория остывших пьес.
Душою с кем-то зимовать не страшно.
Танцуй, зима, свой гиблый полонез.
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122101304988