«Последние…», — сказала… И щемит…
Я снова этот миг переживаю,
Когда, перевалив через зенит,
Год близится к серебряному краю.
Когда я рву последние цветы:
И нежные, как летом, и живые,
Как будто в вазу ставлю все мечты
Последние… они почти чужие —
Не суждено им сбыться, прорасти,
Всё на свою должно ложиться почву.
Как невозможно жизнь сдержать в горсти,
Так и не сеять — где цвести не хочет.
И зря цветы бросают семена
На подоконник, белый и бесплодный,
Не оживит лучами их весна,
На плоскости безжизненно-холодной.
Но я их соберу и брошу там,
Где воля и цветам есть и мечтам!
И нам по силам что-то изменить,
Чтоб жизнь и дальше выплетала нить…