Дожди осенние с нас смоют
Всю грязь, что мы со зла месили,
Снега наш грех от всех укроют,
И Бог простит за всё россию.
Как хорошо бы так, но боги
Не знают радости в прощеньи,
И осень сыпет нам под ноги
Листву из тягостных сомнений.
Словно смеясь в лицо нам ветром,
Она, с небесной свесясь кручи,
Мир поливает с лейки щедро
Дождливой серостью тягучей,
Как будто объявляет грустно
На празднестве конца событий
Смерть, превращающим в искусство:
'Нельзя простить, что вы творите!'