Бедный художник разлил краски дома.
Шел грустный по улице себя волоча.
Потеря для всех была невесома,
А все перевернулся внутри у творца.

У родителей девочки не было денег.
Купить ей пачку, пуанты… Вот так.
От огненной мечты остался лишь пепел.
Для них её слезы — детский пустяк.

Писатель московский себя ненавидел,
В редакции сказано: «Печатать нельзя».
Никто никогда не сможет увидеть
Для него самый главный в жизни роман.

Солдат не здоровался, шёл мимо улыбок,
Прохожие думали: «Невежливой, злой».
Никто не догадывался, что он только с поминок:
Военный товарищ ушел в мир иной.

Есть вещи такие — вне души невидимы.
Так часто бывает. Это закон.
Будьте, пожалуйста, немного терпимы.
Смотрите на мир с разных сторон.