Поцелуи грозы горячи:
Огнедышащей страстью их полнит,
Рассыпая зигзагами молний…
Разве можно её приручить?
То ли любит, то ль сердится так,
То ли ненависть, то ли страданье —
Но никак грозовое метанье
Не похоже на тягостный мрак.
То забористым брякнет словцом,
То окрысится загнанным зверем —
Потому никогда не поверим
В то, что явлено это лжецом.
Это жизнь! Так живут небеса:
То гремят и огни рассыпают,
То лучи его плечи ласкают,
То глаза удивляет краса.
В них и гроз неуёмная страсть —
Хоть и повод её нам не ясен,
Но неистовый пыл так прекрасен,
Что невольно в нём хочешь пропасть,
Чтобы так же и рвать, и метать,
Так же ярким огнём полыхать
И цветное расправить крыло,
Если всё, что терзало — ушло…