Кто там соврал, что рождённому ползать
не целовать небеса?
Вижу, как радуга гнётся полозом,
гибко трогает солнца волосы,
свет обесцвеченный красит полосами
и заливает твои глаза.
Ветер играет лёгкими крыльями —
все мы летали, только забыли,
кожу от запахов неба отмыли,
чтоб не купаться в воздушной реке,
чтоб не бояться
упасть и сорваться
или не выйти вдруг из пике.
Взрослые дети за землю цепляются,
крылья слабеют и осыпаются,
и не мечтается,
и не летается,
не совершаются шалости-глупости
в дань приземленной тяжёлой трупности.
…я же в твоих проводах запутался.
__________________________________________
Почему у тебя в животе бабочки,
а у меня — эти слизкие мокрые органы?! /с
Ты — находка для энтомолога.
Ирреальность твоя наколота
остриём сердечного голода.
Оседают крупинки золота
невесомого, перемолотого
из нутра изощренно вспоротого.
Они слаще хмельного солода,
горячее текучего олова,
эти чувства животно-голые —
крылья бабочек полустёртые…
Я ловил их и перечёркивал,
рвал от первого до чётвертого.
Ты молчишь теперь, распростёртая…
В животе твоём бабочки мёртвые.