Расшибаются лбы о версты столбовые,
И межа на меже, и империя — в прах,
И рыдают по мёртвым пока что живые,
И везут снова деток в закрытых гробах.
Верстовые столбы на прозрачных границах,
Где колючкою ненависть в душах людей.
И такая война, не сказать, не присниться,
А гордились Союзом — матрёшкой своей…
Даже маленькой хочется быть самостийной,
Пусть Матрёна, Матрёша, Матрулька она,
Но обижена та, что была самой сильной,
Что сестёр покрывала до самого дна.
Нет столбов верстовых, есть шоссе-танкодромы.
Всё нещадней орёт и грозит вороньё.
Сиротливо окно разбомблённого дома
Смотрит в небо: «Господь, где же слово твоё?»