Эти площади, скверы, дома и мосты,
Заточенные Ветром на четверти века,
Зацвели в этот год, как в пустыне цветы,
Обретя наконец человека.
Ветер больше не сменит ни курс, ни посты.
Ваша мама распутала косы.
И один за другим расцветают цветы,
И с утра на них белые росы.
Ветер — ты им никто: ни отец, ни кумир.
Ты забором закрывшись, срываешь охапки.
Но сквозь щели заборные видит весь мир,
Как летают цветочные шапки.
Звёзды с плеч как летят, видим мы хорошо.
За цветы, за народ, материнские косы.
Мы не можем быть там, но болеем душой.
Не сдавайтесь, пожалуйста, белые росы.