Проходит день за днём, идёт за годом год.
Мы то торопим Время, то устало просим:
— Замедли хоть на миг свой неизбежный ход.
И на часы опять с немой надеждой смотрим.

Как было б хорошо, когда б оно могло
Всегда нам подчиняться, просто и послушно?
И ускорять свой бег томлению назло,
И замедлять его, когда нам это нужно.

Как жаль, что не дано менять теченье дней:
То сдерживать года, то ускорять мгновенья…
Быть может где-то там понятней и видней,
Что надо испытать до смерти от рожденья.

Когда нам было мало лет,
Мечтали вырасти большими.
И думали, что в сорок — дед,
Таких считая пожилыми.

Уже мы взрослые вполне.
Не вечно розовое детство.
Что знали мы о седине?
Лишь то, что от неё не деться.

В счастливой юности ребят
Судилось всё порой верхами…
Всех тех, кому за пятьдесят
Уже считали стариками.
… показать весь текст …

Ты, как дитя наивное, поэт,
Готов поверить в чувства на бумаге,
Готов увидеть яркий белый свет
Там, где ни зги не видно в полном мраке.

Готов узреть в бессонничном бреду,
И лик святой, и адское знаменье.
И в осени, мертвящей всё в саду
Ты снова видишь жизни зарожденье.

Ты — ученик, страдалец и герой, …
И жизни учишь каждый день уроки.
Ты, как дитя, захваченный игрой,
Не можешь не писать, рифмуясь в строки.