И...
«Нет, я не Байрон. Я другой, еще
неведомый изгнанник»
(Михаил Лермонтов)
“...Привет, поэт, ну как твои дела? Небось,
оголодал в своём застенке. Ты ж завалил два письменных
стола кубическими метрами нетленки. Растёт, и не по дням, а по часам твоих произведений кубатура…Дружище, ты задумывался сам, кому нужна
твоя сетература?
...Читателям? Уволь. Им вечно лень вникать не только в
стих, а даже в сонник, твоя космогоническая хрень
нужна им как корове Панасоник,...»
(Алексей Порошин).
И я не Байрон. Даже не Шекспир. Взывая к музе после кружки пива, расхристанной души кровавый пир, пожалуй, опишу довольно криво. Что ж, как смогу. Как дадено. И вот своим уменьем скорбным не блистая, пляшу гипотетический гавот на чьих-то чувствах. Рифм шальная стая да горстка строк — пожалуй, все, что есть сегодня на кармане, потому как стихи писать — невелика и честь, а платится за них… Сплошная мука…
И пишешь это «нечто», как сумел, наивно утешаясь: понарошку не стал бы с щек стекать слоями ме…