Как тихо снег летит с небес —
Почти на строчки,
Ловлю поштучно и в развес,
Леплю комочки.
Мир побелел до немоты,
Почти до звона,
И в этом белом мире ты —
Моя икона.
Январь — раздача покрывал,
Набитых пухом,
Тем, кто так долго замерзал,
И падал духом.
Тем, кто так долго был в пути,
Идя по кругу,
И грел на собственной груди
Как птицу — вьюгу…
Но вот искристый снегопад
Принёс надежду,
Пусть не ко дню и невпопад,
Не в масть, а между,
И я ловлю её в ладонь,
Леплю комочки,
И жжётся холод как огонь
В последней строчке.
Пускай вымарывает век
Мечты построчно,
Но за твоим окошком снег
Такой же точно…