а ты и сам не знал, почему тебя к ней влекло,
к этой странной девочке с причудливыми стихами,
на прощание целовал её в щеки и тёплый лоб,
а потом ещё целый день пахнул её духами.

ты был ей нужен без настроения/с проблемами на работе,
со всем, что с тобой случалось «до».
если бы весь мир вдруг ополчился против,
она бы стояла рядом, сжимая крепче твою ладонь.

едва ли напишешь с утра ей «l miss you»,
она рассмеётся и саркастично бровь изогнёт дугой.
да, она взбалмошна, порой абсурдна, бескомпромиссна.
но ведь ты бы её не любил,
будь она другой.

только не было кроме неё никого дороже,
не выселить из головы, даже если в кулак собрать всю волю.
она не была совершенной, не сошла с журнальных обложек,
просто она умела воскрешать в тебе что-то давно забытое
и живое.

а потом будут виражи, дела, работа, карьера и пьедесталы,
в телефонной книжке появятся новые имена,
но останется в памяти миг, когда она тебя обнимала,
так крепко и робко,
как умела только одна она.

она была бы тебе то любовницей, то вовсе другом,
весь интернет прочтёт о тебе её пронзительные стихи,
а ты будешь до смерти гадать,
за какие она досталась тебе заслуги,
или же за какие грехи.

с ней можно было весь мир обойти, взяв ее за ручку,
сходить с ума от поцелуев, пьянящих хлеще, чем портвейн.

она не была идеальной,
и вряд ли бы стала лучше.

просто она была твоей.
до кончиков пальцев твоей.