Басня

В сортире критик восседал,
И тужась… Ручкой на стене
Четверостишье написал,
Как разбирается в дерьме…
Вот год прошёл, и тот же самый
Сортир, сам автор посетил,
Он прочитал вновь эпиграмму
И так нешуточно вспылил!
«Какой позор, какая драма!
Я самый лучший — лучший Я!
Перелопатил килограммы
Я столько всякого дерьма!
Что лучшим быть никто не может!
А тот, что оду написал
В моих глазах он так ничтожен!
Пусть только встретиться нахал!
Его по стенке я размажу!
Вот стих его, с него начну.
Я рецензентским взглядом лажу
В сортирный оде отыщу!
Он наклонился… Присмотрелся…
И в этой позе вдруг застыл…
Покрылся потом… Раскраснелся…
Пройдоху ужас охватил!
Ни как не мог себе поверить,
Что оду сам он написал…
И как-то тихо… Без истерик…
Из жизни общества пропал…

Коль донимать других надумал,
Гордыню что бы ублажить,
Ты много раз о том подумай…
В свои ж силки б не угодить!