я не знаю, что ждёт меня там, за поворотом.
они говорят, что все ещё будет, что это только начало.
а у меня — ничего, кроме волчьей тоски и блокнота,
я устала идти.
я до чёртиков
просто
устала.
эти важные даты — как столбы на пустой дороге,
вырастают в тумане. приглашают меня отдохнуть.
кто-то хлещет со мной вино, обсуждая победы и сроки,
поднимая бокал
за успешно
проделанный
путь.
а у меня — ни улыбки, ни какой-то конкретной цели,
только мысли о поезде до самого тёплого моря.
всё, что мы находили, любили, лепили, хотели —
превращалось в карикатуру,
в надпись
на старом
заборе.
я ныряла в людей, как в бушующие океаны,
но потом выяснялось, что это просто большие лужи.
и на смену адреналину приходили супы и диваны…
чёрт возьми, я не тот,
кто мечтает
о детях
и муже.
я гляжу в зеркала и смотрю, как меняется кожа,
как из тёмно-зелёного дна мне подмигивает мертвец.
нет, мы не становимся ни лучше, ни умней, ни моложе…
мы просто идём по дороге,
у которой
известен
конец.