Если скажешь неправду, я поверю,
я — дура,
которая ждет под дождем страшным,
и речь твоя вновь сумбурна,
скучна, как таксист вчерашний.
Но я не подам ни руки, ни вида,
а поцелую, робея в щеку,
к тебя я душой привита
по твоему расчету.
Ты где-то бывал: пахнешь, но не мною,
а мой аромат растворился в ком-то…
Тебя я кормлю едою,
Прости, это все экспромтом.
И ты отвернувшись, заснешь, как прежде,
я рядом. Но спать не смогу. Скучала.
Родной, мой. Не мой. В одежде.
И каждый разрыв-начало.
Но ты, уходя, не оставишь память,
ключи бросишь об пол, таки граната…
А я попрошу оттаять,
и правда ж-я виновата.
И вот дождь или град-все равно,
идешь ты.
Опять слишком тайный, чужой, родимый…
Я слушаю правду, ложь ли…
Не ври больше мне, любимый?
Ольга Тиманова